de Sarco Lange
escribir un poema
es correr un riesgo mortal
a veces hasta casi innecesario
porque hablas desde las heridas
y cuando hablas desde las heridas
la sangre no tiene
el mismo sabor
que cuando estás callado como un elegante hijo de puta
entonces
lo dices
todo
si es que
te atreves
a decirlo
todo, claro
como por ejemplo
cuando hablas de sexo
pero no del sexo porno de la internet
ni del sexo brutal que sueñas adentro de los ascensores
no paisano
no de ese
no de esos
de este:
¿te ha pasado, varón
que todo está preparado para una noche hot
todo es perfecto
pero no se te para?
y no solamente no se te para
sino que, misteriosamente
se te achica tu coso
y queda convertido
en un triste caramelito repleto de angustia
y tu mujer te mira (lo mira)
y te dice no importa mi amor
es sólo sexo
mañana será otro día
(¡JA!)
¿te ha pasado, dama
que todo está preparado para una noche hot
todo es perfecto
pero no te humedeces?
y no solamente no te humedeces
sino que, misteriosamente
tus pezones están más planos que nunca
y no tienes el menor lívido en tu cuerpo
y tu hombre te mira (lo mira)
y te dice no importa mi amor
es sólo sexo
mañana será otro día
(¡JA!)
entonces
recién ahí
y desde otro lugar
el poeta saca un lápiz
(métete la tablet en el culo, maldito comanche)
y hace toda la figura cósmica y perfecta
junta a ambos desdichados
al que no se le para
y a la que no se le humedece
y entre verso y verso
y entre trago y trago
los junta en un hotel de quinta categoría afuera de la ciudad
uno donde las ratas son ángeles negros
donde las cucarachas se suben arriba de la cama
y las cortinas parecen las costras perturbadas
de un mundo lleno de crueldad y decadencia
pero a ellos no les importa nada
llegan gracias a un poema que los está escribiendo
ellos están llegando arriba de una nube hecha de delirios
ellos han volado arriba de alfombras repletas de espejismos
ellos no se conocen
nunca se han visto en esta mala vida
ellos son de tribus lejanas pero son iguales
y el poeta
en el verso justo de una orgía enamorada
escribe que se miran a los ojos
que se reconocen en sus cuerpos perfumados de carencias
que ella se muerde el labio de pura ansiedad
que él siente cómo empieza a crecer su hegemonía
que ella percibe la humedad galopante sobre sus bragas
que él tiene que meterse la mano al bolsillo para poder confirmarlo
que ella siente que sus pezones ya parecen piedras calientes
(el poeta saca su sexo y se empieza a masturbar)
y ocurre:
él se acerca a ella y le muerde el labio, le deja una gota de sangre
mientras con las dos manos le toma la cintura y la atrae hacia él
ella se apega a su cuerpo y siente el latido furioso de su sexo
(el poeta está esperando, como siempre, está esperando)
él furiosamente le arranca la blusa blanca de un sólo tirón
ella dice ay
él le sube la falda y apenas se la sube se agacha
y con los dientes le baja las bragas
las bragas mojadas, estilando
ella vuelve a decir ay, pero se escucha AY
él rápidamente se saca los pantalones y su ropa interior
su sexo es duro y grande, nunca lo había visto así
(el poeta se la menea con ambas manos)
él la acuesta en la cama y se sienta arriba de ella
ella levanta su cabeza y le traga el sexo
él cierra los ojos y siente remolinos
(el poeta está en un remolino)
ella se incorpora
se da vuelta
y le pide que le lama el culo
nunca en su vida
había pedido que le lamieran el culo
(el poeta se caga de la risa)
ella después (ese después sabe a sal y a tempestades)
ella después lo empuja y él cae de espaldas en la cama
ella se sube arriba
tan húmeda y mojada como él tan duro y delirante
se sienta sobre él
y cabalga lo que nunca antes había cabalgado sobre un hombre
(el poeta está entrando en shock)
ella salta sobre él y él ahora es quien grita AY
se arquean las espaldas, sudan mares y tormentas
y gimen hacia un cielo que los está bendiciendo
pasan mágicos los minutos y todo va a explotar
el poema va a explotar
el Santo Padre va a explotar
los parias hambrientos del mundo van a explotar
los narcotraficantes del orgullo van a explotar
la madre de todas las angustias va a estallar
el ripio maloliente de un asesinato va a estallar
todo, todo, todo mientras ella cabalga sobre su fatal anonimato
y de pronto se abren todas las iglesias de la mente
todas las carnicerías de la inoperancia
se abren todas las compuertas de un rito hecho de escombro
y la puta madre que me parió que SE ESTÁN CORRIENDO
(EL POETA SE ESTÁ CORRIENDO ENAJENADO
Y ESTÁ HACIENDO QUE SUS PERSONAJES TAMBIÉN SE CORRAN
Y LOS VERSOS SON SEMEN Y AGONÍA
AMBIGUEDAD Y SERIGRÁFICA TORTURA
VIVA LA VIDA VIVA LA REVOLUCIÓN
SE ESTÁN CORRIENDO
COMO NUNCA ANTES SE HABÍAN CORRIDO
SE SEPARAN SE CHUPAN SE ABOFETEAN
SE ABRAZAN SE ORINAN SE ESCUPEN SE DENIGRAN
LEVANTEMOS LOS BRAZOS AL CIELO, CAMARADAS
SALGAMOS A DANZAR POR LAS AVENIDAS
BRINDEMOS POR LA FUERZA DE LOS AMANTES
CERREMOS NUESTRAS BOCAS HACIA LA BELLEZA
Y DEMOS GRACIAS A LA POESÍA)
pero luego
todo pasa
como en las películas
de bajo presupuesto
el poeta cierra el poema
se toma el último trago de su whisky
se limpia las manos
enciende un cigarrillo
y apaga las luces
y los personajes
vuelven a sus casas
millonarios pero más pobres que nunca
se meten en sus respectivas camas
sus parejas duermen el sueño de lo obvio
se quedan despiertos el resto de la noche
él se toca cada tres segundos sus partes
y ella se pasa las manos por sus bragas
al otro día
es todo lo mismo
maldita sea
es TODO LO MISMO
salen a sus trabajos por la mañana
almuerzan hamburguesas
mean y cagan antes de las ocho
y cuentan su dinero
después de pagar la cuenta del supermercado
pero les queda la esperanza
de que el poeta
la próxima noche
abra su cuaderno amarillo
saque su lápiz del cajón
ponga su botella y sus cigarrillos sobre la mesa
y escriba un nuevo poema sobre ellos
para así poder pensar
que debajo de los aguaceros
aún se puede morir sin tanta primavera
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